Campanas

Las campanas me llaman, a tocar,
esas puertas abstractas,
me invitan con su canto, a cantar,
a ideologizar mi creencia,
pero de pronto,
¡pero de pronto todo es una parte de la historia!
y me vuelvo, revuelvo a mis pasos deformistas,
insatisfechos por caminar ciego/
en un sueño gobernado por el lenguaje opresivo, culposo,
inherente a la indignida de saberse minúsvalido.


cuando suenan las campanas cadenciosamente
mi espiritu sufre vértigo,represión inconsciente,
y me inclino, no vuelo/
camino sobre aquellas notas de la historia/
pero caigo despierto sobre incertidumbres
y pienso, y me alegro,
de saberme vivo
por autoafirmación interna.
Jesús
15 junio 2006.
Stgo-Centro.

de todos, de cada uno de los recuerdos
he hecho recuentos simbólicos,
análisis sustantivos en acción voluntaria,

he decidido proyectarme,
olvidar límites subterráneos e imágenes fantasmales
que deambulan cual sombra con su cuerpo
en un espejo pupilar,
indefinido por defecto romántico.

Ahora que soy forma,
en este mismo momento que canto
y grito al silencioso lenguaje expresivo
para sacar la voz enlutada
por la muerta inspiración,

ahora que existo, luego, de permanecer inerte de pensamiento,
me miro en la distancia:
soy fondo, un todo integrado,
amo y señor de los recuerdos

ahora que puedo jugar a deleitarme.
hoy, que es tiempo, para renacer de una ola espumante
vulevo a pensar en Ofelia
y resucito con Narciso en la búsqueda,
de la perdurabilidad.

Jesús.
15 Junio 2006.
Stgo Centro.

¿Qué es poesía?

¿Qué es poesía sino tu cuerpo,
ardiente persecución de ilusiones,
visceral síntoma de la mirada emergente,
autocreación en la semejanzas,
iris todo fuera y volcado hacia sí mismo
como el silencio de la voz que se desdobla en ritmos cardíacos
deteniendo pasos subliminales en camino hacia la virtud
de nombrar el mundo con símbolos/
en esa zona muda donde converge toda la creación de la miradas extrasensoriales
como la inspiración de las formas y los espejos oculares de la distancia
en que nada es y todo es imagen aleatoria de romanticismo?

¿Qué es poesía sino tu fantasmal imagen que susurra cual grillo en las noches
cantando a mis oídos ciegos,
a mis sentidos Braile con su boca majestuosa que enciende mi Cordura-locura
y manifiesta el lado invisible de las pequeñas aguas móviles de mi cuerpo?

¿Qué es mi poesía sino toda tu como abismos, reflejos, imágenes,
voces entrecortadas, gritos, llantos, alegrías, cuerdas,
canto de tu lengua equidistante entre los siglos y la historia,
movimiento anónimo de calles que contemplas convergiendo en ti
y desde tus ojos se dispersa el lenguaje del mundo
como mi canto que es pintura y romance,
como tu boca que es silencio y es canto?
Jesús Adolfo Largo Hidalgo
Renca, 15 Abril 2006.

El piano es el amigo invisible que nos traslada al universo perdido
sus teclas suaves son olas que rompen en mi pecho
proporciona un sonido indestructible, tranquilidad.

Es claudio un amigo invisible que me visita,
me trae regalos en notas sostenidas por las personas
me dice que cante en silencio/
Que la poesía es nada más el sonido de un eco
intransigente de una nebulosa.

¿Y yo? ¿Y yo que digo?:
Tu piano es la poesía de tus manos, claudio,
es él la melodía que abandona el mundo,
es quien te dice respira para seguir viviendo:
Intervalo entre emociones y habilidades.

Pero me vuelve a encantar con un impronto,
se desliza como la noche en mis oídos taciturnos.
En esa nota, en ese decir la poesía no existe
se muere la muerte que espera un impronto
y sale la voz interior del piano de Chopin
gritando la poesía si existe:
La poesía es nocturna e inoportuna
como estos lazos decayendo en las lozas de tu piano/
que nada dice sino por tu cuerpo…
manifestado en el derrumbe de la creación

-La poesía no existe, es el canto primero-
¿Y yo, y yo que digo?:
La poesía es el canto como tus manos son las notas.

-La música es el origen, amigo…-
La música de las palabras es el otrora principio de la belleza.

JALH 16 abril de 2006

Origen de tu rostro

Vi el origen de tu rostro por segundos indefinidos,
me acerque a mirar los ojos y me cegaste,
entonces los oídos se hicieron pájaros
con el lenguaje inverso de los espejos.

Quise acariciar las emociones que brotaron,
el surco de la piel desgastada
el enredo de tus cabellos entre las razones y los sueños,
pero al intento mis manos temblaron
fue el silencio el que gritó:
no lo hagas, “deja que el tiempo cure las heridas”

en ese momento todo se paralizó,
no hubo distancias, pasado, presente,
fue como volver al origen arcaico
donde todo era nada, mera sustancia líquida de los cuerpos.

Ví el rostro que detrás de la mirada se esconde,
lo ví acercarse pese a estar ciego,
sentí el fuego que encendió mi fuego,
me quemé y resucite detrás de los espejos,

desde entonces miro todo hacia dentro,
es un estado recursivo la luz que promete darme sombras,
pero las sombras rebotan en el cristal,
y me hago sombra, arcoiris.

Jesús Largo Hidalgo
Stgo. Centro, 18 Abril 2006.

Observar

Observo el observar de mí observar.
Distingo estados,
Ilusiones aparecen fantasmalmente en el iris, en la córnea.
Las experiencias indican incertidumbres.
El observar es el medio de lo juicioso.
Las trancas impiden recursividad de los colores,
Imágenes dispersas en el viento.
Desaparece el reloj,
Todo es estático, no proyectivo
La nada se vuelve la no nada
Transparente vanidad escondida,
Espejo de lo invisible,
Reflejo proyectado por luces enmudecidas.
Todo se vuelca inasible,
Parece que fuesen los días un anfibio estadio,
Túnel paralelo a la inmemoria,
Involución a lo retrospectivo
De un observar no observado.

Observo el no observar.
Todo converge en el prejuicio,
Se disipan lluvias estereotipadas en los ojos, en los miedos.
Los rostros son rostros escondidos,
Roles en escafandras olvidadas
El observar es meramente un espejo acuático,
Estructuralmente experiencial.
jesús
mayo 2006.

Observar

Observo el observar de mí observar.
Distingo estados,
Ilusiones aparecen fantasmalmente en el iris, en la córnea.
Las experiencias indican incertidumbres.
El observar es el medio de lo juicioso.
Las trancas impiden recursividad de los colores,
Imágenes dispersas en el viento.
Desaparece el reloj,
Todo es estático, no proyectivo
La nada se vuelve la no nada
Transparente vanidad escondida,
Espejo de lo invisible,
Reflejo proyectado por luces enmudecidas.
Todo se vuelca inasible,
Parece que fuesen los días un anfibio estadio,
Túnel paralelo a la inmemoria,
Involución a lo retrospectivo
De un observar no observado.

Observo el no observar.
Todo converge en el prejuicio,
Se disipan lluvias estereotipadas en los ojos, en los miedos.
Los rostros son rostros escondidos,
Roles en escafandras olvidadas
El observar es meramente un espejo acuático,
Estructuralmente experiencial.

jesús.
mayo 2006.

blanca marea

los sueños de otoño se sumergen en la habitación.
lo amarillo de los días invoca recuerdos inconscientes.
El cesped, reproducción mohosa de la belleza/
me invita a descender a sus pupilas/
regadas por lluvias de emociones colectivas e inmediatas.

todo se vuelve invisible.
el tiempo que alguna vez fue estático/
voluntariosamente encuentra rumbo al infinito
en un abismo emergente de miradas en los rostros:
seculares instancias del polvo,
cenizas envueltas en un nombre perdido en las puertas
del olimpo.

Al final,
todo viaje es recursivo.
Todo el todo es una parte
y el fantasma que deambula no es más que un estado imperdible
como el sueño que es conciente
como el hombre inconciente de que todo sueño es conciente
y la paradoja es una blanca marea ineludible.

jesús.
08 junio 2006

adán

Adán

Soy un llamado sonámbulo de ojos abiertos
Sensible en la insensibilidad
Cosmovisionario,
hereje conmigo mismo,
Escupo los espejos,
Camino debajo de las escaleras,
persigo gatos negros
resucito despedazado cual sombra entre la luz y la falta de ésta.

Parezco ser normal.
Entre los sueños disímiles y efímeros como las palabras
soy espejo de agua donde navega Ofelia sumergida en mis ojos
de blanca marea ineludible.

Soy un llamado túnel de la nostalgia
Amador de hojas deshaciéndose en su recursivo vuelo eterno y silencioso,
Contemplo lo amarillo de las estaciones
Los días cortos me invitan a quemar horas,
Las noches largas me llaman acariciar la luna con un beso.

Parezco ser demente
escribo porque escribo
Como pienso porque pienso,
existo por autoafirmación interna
Las palabras me son imágenes voluptuosas como la descripción
de un pintor de mujeres soles, como la melodía pianística de un sordo,
como un acorde sostenido por los aullidos de un noviembre errante.

Me embelecen los talismanes,
La poesía es una olla a presión donde convergen:
Un lobo de estepa, mozart perdido en su música de cámara,
Chopin gritando por agrandar sus dedos artificiales
Neruda nerudiando los nuevos poetas de este tiempo y del otro
Gonzalo romántico y fálico aparece tempestuosamente como enrique
Con sus linheamientos y discursos poeticos
también Humberto con símbolos ocultando la dialéctica
gritando como un macho anciano reconcilia el sueño sudamericano pablo
vicente que es lenguaje cotidiano viaja al conciente colectivo
y se encuentra con jorge en sus aldeas y sus bosques sepultados por el humo
eugenio dicta cátedras, gamalier apócrifamente desmiente sus poemas
flor es una poeta oscura y errante, francisco la melodía ausente en la poesía,
jesús es la cara visible en este mundo donde carga con un beso en su mejilla
y el perdón de existir poéticamente.

Soy el origen del mundo, mi voz es el canto de tu voz,
Como el silencio es el canto de la creación.
jesus. Renca 13 mayo 2006.